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    那两个字落地的声音不大。

    但在帐内引起的震动，比方才那一拳砸在沙盘上的“咚”响还要剧烈一万倍。

    ——孬种。

    这两个字，不是一个少帅在骂别人。

    是一个十八岁的孩子，在告诉所有人：如果你们今天拦住了我，你们保住的不是萧家的独苗——你们保住的，是一个连他死去的父亲都不屑于认的窝囊废。

    柳含烟垂下了眼帘。

    她的睫毛在烛光下投了一小片极淡的阴影。那片阴影很小，小到只盖住了她眼底那一层极薄极薄的、什么都还没来得及凝聚就已经倔强地散去的雾气。

    她没有哭。

    萧家的女人不哭。

    但她的右手，在身侧无声地、缓缓地，握住了腰间那柄从不离身的红袖剑。

    赵铁山的身体猛地一僵。

    他那张糊满了血泥的老脸上，所有的表情——哀求、绝望、恐惧、不甘——在那一瞬间全部被抽空了。

    取而代之的，是一片空白。

    他脸上的血迹似乎都凝固了。

    他脑子里有什么东西正在剧烈地坍塌。他跪在地上、用血和命去求的那套“保住独苗就是保住萧家”的逻辑，正在被萧尘一句一句地、像拆城墙一样，从地基开始连根拔起。

    他想反驳。他想说：活着才有一切，活着才能东山再起，保命难道不对吗？

    可他张了半天嘴，一个字都吐不出来。

    因为有个画面，如同梦魇般死死堵在了他的嗓子眼里。

    他不想看见那个画面。

    他用了整整二十三年去埋那个画面，埋得深深的，用黄沙盖了一层，用白骨盖了一层，用一场又一场新的战事覆了一层又一层。他以为自己早就忘了。

    可“孬种”两个字像是一柄烧红的铁锹，一下子就捅穿了所有的覆盖层，把那个画面从最深处刨了出来——

    连着血，连着泥，连着二十三年前那个冬天里最冷最冷的一阵风。

    那是雁门关外。白鹿堡。

    蛮子三千精锐游骑突袭，来得毫无征兆——像一群从地面底下钻出来的恶狼。

    守军两千人，被围得水泄不通。

    外面援兵断了，信鸽被射了，烽火台的狼烟被暴雪压得连天际都飘不过去。

    所有人都觉得完了。

    城破是早晚的事。屠城是必然的事。区别只在于——是今天晚上死，还是明天早上死。

    赵铁山记得清清楚楚。

    他满身是血地站在城头上。

    右臂被蛮子的弯刀豁开了一道半尺长的口子。

    左手攥着一把卷了刃的长刀，刀柄上的牛皮缠带被冻得硬邦邦的，和他的手掌冻在了一起，分不开了。

    风大得像要把人从城头上刮下去。

    他的嘴唇紫得发黑，连颤抖的力气都快没了。

    身边的兄弟们一个接一个地倒下去。有人靠着城垛子，眼睛还睁着，手里还攥着刀——可人已经没有呼吸了。是冻死的还是失血死的，没人分得清。
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